Se întîmplă uneori să citesc şi apoi să
constat că, în afară de porţia instantanee de divertisment pe care o primesc în timpul lecturii nu am rămas
cu nimic. Idei, personaje sau imagini, totul ascuns într-o ceaţă densă. Şi mult
mai tîrziu, absolut din senin, prin cine ştie ce conexiune întîmplătoare, să mă
trezesc în mijlocul unei amintiri atît de reale încît să pot jura că-mi
aparţine, indiferent dacă este vorba de amintirea unui loc anume, a unui peisaj
sau a unei întîmplări cu parfum de deja-vu şi puţin mai tîrziu, gîndirea logică
să-şi vină în fire şi să-mi demonstreze tranşant că amintirea cu pricina era
doar o mică scenă din cartea X a autorului Y...
Iar alteori, din toată cartea îmi rămîne o singură scenă care mă
obsedează şi peste ani. Cum s-a întîmplat cu bătrînul care citea romane de
dragoste (Sepulveda) şi toată esenţa
cărţii s-a concentrat în scena în care bătrînul (de condiţie modestă), îşi
procură următorul roman, ajunge la coliba sa, i se face foame, îşi pregăteşte
şi mănîncă o cină frugală, abia apoi începe să citească, se pierde în lectură
în timp ce plouă torenţial, se aude (eu aud) zgomotul ploii în acoperişul
colibei modeste din jungla tropicală şi, nu mai sînt foarte sigură, dar parcă
se mai plimbă şi un tigru pe casă cu care se şi confruntă. Emoţia, aşteptarea,
anticiparea plăcerii şi chiar prelungirea aşteptării ca potenţiator al unei
plăceri ulterioare sporite, trăirea directă a cărţii şi transportarea totală
într-o lume paralelă, pădurea luxuriantă şi ploaia cu muzica ei aproape
palpabilă...da, pe acestea cred că le percep
foarte bine ...pînă în punctul în care aproape că mi-am însuşit scena în
patrimoniul amintilor proprii.
Niciun comentariu:
Trimiteți un comentariu